A adolescência volta num instante.

Joel sempre foi extrovertido, um rapaz bem-humorado, rodeado de amigos. Mas, por muito sociável que fosse, havia algo que ainda lhe escapava: um encontro.

Há semanas que andava atrás disso. Filipa era colega de uma outra escola, e, entre conversas de amigos em comum, trocas de mensagens e alguma coragem acumulada, ele finalmente conseguira.

— Sábado, na sessão das duas da tarde. Pode ser?

A resposta veio rápida.

— Sim, sim, claro.

Joel sentiu o coração acelerar. Imaginou o cenário perfeito: ele e Filipa sentados lado a lado, o balde de pipocas entre os dois, uma comédia romântica na tela… E, no momento certo, o braço dele se levantaria num falso espreguiçar e desceria suavemente sobre os ombros dela.

Talvez até roubasse um beijo, ou dois.

Chega sexta-feira à noite.

Joel, entusiasmado, contava tudo a Manel, um dos seus melhores amigos. Estavam em casa de Manel, jogando consola, enquanto o nervosismo de Joel crescia.

— Meu, ela é linda, juro-te! — dizia ele, cheio de expectativa.

— Estou a ver, estou a ver… Mas tens mesmo a certeza de que ela vai? — Manel ergueu uma sobrancelha. — E se for tanga?

Nas idades deles, o medo de levar um “fora” era enorme.

— Eh pá, espero que não.

Mas a dúvida já estava plantada.

E então… o telemóvel vibrou.

Pri pri.

Joel olhou para o ecrã. Uma mensagem de Filipa.

— Achas que há problema se levar uma amiga também?

O sangue gelou-lhe nas veias.

— Manel, acredita nisto. — A preocupação estampou-se-lhe no rosto. — Ela quer levar uma amiga!

— Uma amiga? — Manel esboçou um sorriso matreiro. Sentiu ali uma oportunidade.

— Queres vir também? — perguntou Joel, já resignado.

— Mas espera… A amiga é bonita?

— Roleta russa, pá. Não sei.

— Ok, ok. Bora.

E assim ficou combinado.

Minutos depois, nova mensagem de Filipa.

— Achas que posso levar outra amiga?

Joel piscou os olhos, incrédulo.

— Manel… agora são duas amigas.

— Isto já deve ser gozo.

— Pois… Mas e se não for?

Manel pensou por um momento.

— Deixa ir. Diz que sim. Pior dos casos, vemos um filme e pronto.

Mas Joel já começava a desconfiar.

— Vamos chegar atrasados de propósito. — planeou ele. — Ficamos à distância a ver se elas aparecem mesmo. Se for tanga, bazamos.

Manel aprovou a estratégia.

— Bem pensado.

E finalmente, o dia havia chegado, era Sábado.

O nervosismo deu lugar à preparação. Nada formal, mas também nada descuidado, de camisola bem escolhida, perfume na medida certa e as sapatilhas menos gastas pelo tempo.

No caminho para o cinema, os dois amigos iam confiantes. Talvez fosse o dia deles, ou talvez… não.

Chegados ao Cine-Teatro, Filipa já os esperava.

Joel abriu um sorriso, agora tímido. Mas algo estava errado.

Não havia uma amiga. Nem duas.

Havia três. E, para piorar, uma delas era… um rapaz.

— Estas são as minhas amigas, a Joana e a Juliana… E este é o meu primo, o Bernardo. — explicou Filipa. — Ele estava cá de visita e convidei-o. Não há problema, pois não?

Joel e Manel trocaram um olhar de desespero disfarçado.

— Não, claro que não.

O plano tinha sido arruinado e dentro do cinema, a situação só piorou. Entre trocas de palavras sem jeito, risos forçados e um clima inexistente, os bilhetes foram comprados.

O pior veio quando perceberam que os lugares não eram marcados. Na hora de se sentarem, Filipa e Joel foram separados.

No meio de três amigas, um primo e um corredor de cadeiras, não havia qualquer hipótese de aproximação. O filme correu sem romance, sem toques subtis, sem planos concretizados e no fim, uma despedida sem graça.

Um adeus sem promessas.

Ao saírem do cinema, Manel olhou para Joel e não resistiu.

— Eh pá… Este pessoal nem te deixou sentar ao pé dela!

Joel abanou a cabeça, divertido.

— Acho que nem perceberam.

E os dois rebentaram a rir.

Anos depois, sentado no café diante do antigo Cine-Teatro, Joel sorri sozinho.

Lembra-se do amigo.

Lembra-se daquele encontro que nunca foi um encontro.

Lembra-se de como os planos nem sempre dão certo…

Mas às vezes, dão em risada.

Edgar Branco

O conteúdo O Cine-Teatro de Ovar (III) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Os tempos eram outros. Não havia televisores em todas as casas, nem serviços online que
transmitissem conteúdos sem cessar. Um filme no cinema era um evento, uma experiência rara, algo
que se aguardava com entusiasmo. Não se decidia de última hora. Havia planeamento, havia
expectativa, havia mistério.

Numa modesta casa vareira, onde a dignidade se sobrepunha às dificuldades, aquele dia começara
com uma animação especial. André e Amaro estavam prestes a ir ao cinema pela primeira vez. Mas,
naquela manhã, ainda não o sabiam.

Era domingo. E, aos domingos, Dona Augusta sempre deixava os filhos dormirem um pouco mais.
Não havia pressa como nos dias de escola, nem catequese como ao sábado. Nos domingos, os
meninos podiam permanecer nos seus sonhos por mais algum tempo.

Dona Augusta, de pé junto à porta do quarto, espreitava-os com ternura. Adorava vê-los assim:
leves, despreocupados, protegidos do mundo. Mas naquele dia, eles precisavam acordar mais cedo.

— Meninos, meninos… Hora de acordar! — chamou suavemente.
— Ohhhhhh… — gemeram em uníssono, o peso do sono ainda sobre os ombros.
Mas a voz da mãe era doce, e o despertar, embora lento, veio carregado de surpresa.
— Hoje há algo especial para vocês!
As palavras foram suficientes para que os olhos dos dois brilhassem.
— Para nós? O quê? O quê?

Dona Augusta sorriu, encantada com a alegria dos filhos.
— Venham comigo, vistam-se. Prometo que vão adorar.
Ainda meio sonolentos, mas cheios de curiosidade, André e Amaro apressaram-se a vestir-se. Mal
sabiam eles que aquele dia se tornaria uma das mais belas memórias das suas vidas.
A cidade, naquela manhã, parecia mais bonita. O sol brilhava suavemente sobre as ruas de pedra, o
cheiro do pão fresco escapava das padarias, e as gentes iam e vinham, mergulhadas no quotidiano.
André e Amaro caminhavam ao lado da mãe, um de cada lado, segurando-lhe as mãos com força.
Dona Augusta vestia-se com a mesma dignidade com que ensinava os filhos a enfrentarem a vida.
Não possuíam riquezas, mas nunca lhes faltou limpeza, aprumo e orgulho.

— Não temos de nos rebaixar a ninguém. — dizia-lhes sempre. A vida podia ser difícil, mas o caráter
era inegociável.
E naquele dia, com o pouco que tinha, Dona Augusta ia oferecer-lhes algo imensurável—uma
memória para toda a vida.
Chegados ao centro da cidade, os irmãos avistaram, ao longe, o imponente Cine-Teatro. O edifício
estava vivo, pulsante, cheio de movimento. Gente entrava e saía dos degraus. Os cartazes
anunciavam histórias mágicas.

Os olhos dos dois brilharam. Seria aquele o destino da surpresa? Dona Augusta parou, olhou-os com
ternura e anunciou:
— Hoje, vamos ao cinema.
O tempo parou. O silêncio deles foi seguido por um suspiro contido, e depois… por um rebuliço de
emoção.
Saltos, gargalhadas, risos incontidos.

A felicidade pura de uma infância que ainda conhecia o encanto das pequenas coisas.

— Agora, venham comigo. Vamos comprar os bilhetes.
O átrio do Cine-Teatro era um espetáculo por si só. Cinco portas abertas convidavam o público a
entrar. No interior, um chão de mármore polido, um grande tapete vermelho, e cartazes pendurados
nas paredes anunciavam peças de teatro, bailes e filmes estrangeiros que faziam sonhar.
Dona Augusta aproximou-se da bilheteira.
— Três bilhetes, por favor.

O funcionário entregou-lhe três bilhetes de papel antigo, impressos a preto e branco, marcados com
a data, o custo e o nome do filme.
O preço? 750 escudos. Um valor considerável, mas Dona Augusta não hesitou. Pagou com uma nota
de mil escudos, recebeu o troco—250 escudos—e já sabia o que fazer com ele.
Os olhos dos meninos seguiram-na com expectativa.

Junto ao quiosque, meio escondida, havia uma pequena sala de vendas. Prateleiras repletas de
doces, rebuçados coloridos, pacotes de pipocas e garrafas de sumo.
— Podemos mesmo, mãezinha? Podemos gastar tudo?
Dona Augusta sorriu.
— Hoje podem.

E assim, entre moedas e contas feitas com esmero, os meninos saíram do quiosque de bolsos
cheios, coração leve e sorrisos incontroláveis. O filme ainda nem tinha começado, mas a magia já
estava feita.
O Cine-Teatro de Ovar possuía apenas uma grande tela. No rés-do-chão, um salão vasto de
cadeiras bem alinhadas. No primeiro andar, uma galeria semicircular—um espaço que, na mente das
crianças, parecia reservado à nobreza.

Naquela tarde, foi lá que se sentaram.
Ao entrarem na imensa sala escura, os cortinados pesados impediram que a luz do exterior
perturbasse a experiência. A mãe sentou-se entre os dois. O projetor roncou, a tela iluminou-se, e o
filme começou.
Mas, por um instante, os irmãos não olharam para a tela. Em vez disso, voltaram-se para Dona
Augusta.
Ela observava o filme, tranquila.
E foi ali, naquele momento, que ainda mais a respeitavam e amavam. A mãe fazia sacrifícios, ela
dava-lhes tudo que podia e tinha, e ela os amava mais do que as palavras poderiam descrever.
Então, num gesto instintivo, cada um deles abraçou-a com força.

— Meninos, meus meninos… — murmurou ela, sorrindo, segurando-os contra si.
E assim permaneceram.
Três corações unidos, protegidos, dentro daquele espaço mágico.

Um dia para nunca esquecer.
Anos mais tarde, diante das ruínas do Cine-Teatro, André e Amaro recordam esse momento.
A mãe já partiu.
Mas naquela lembrança, naquele abraço, ela está viva para sempre.

Edgar Branco

O conteúdo O Cine-Teatro (II) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

A sua fachada, envelhecida, permanece ali – um espelho do tempo, um lembrete diário para os vareiros de que as coisas preciosas precisam de ser acarinhadas. Pois quando se negligencia o que nos une, resta apenas a saudade, e a saudade, por si só, nem sempre sustenta a memória de um povo.

Os vareiros e aqueles que visitam a cidade passam apressados entre o bulício do mercado, as escadas que conduzem à fé na igreja e o vaivém dos cafés. Poucos reparam que, bem diante dos seus olhos, esconde-se um baú de recordações, um relicário de vidas e histórias passadas.

No entanto, este Cine-Teatro foi, para os seus Vareiros um refúgio de magia.

Ali celebraram-se conquistas, bailaram-se amores, estrearam-se sonhos em palco e na tela. Foi casa de peças que evocavam histórias vareiras, de filmes que traziam mundos distantes, de risos e emoções partilhadas. Era um santuário da alegria, um espaço onde as pressões do mundo exterior se dissolviam na escuridão aconchegante da sala de espetáculos.

Ali, a tristeza era deixada à porta. Ali, encontrava-se um porto seguro.

E assim, meu caro leitor, convido-o uma vez a que venha comigo, mas desta vez numa viagem pelo passado.

Veja comigo, sobre o olhar de quem vê além das ruínas, um edifício que ergue-se novamente, pulsante, renascido na lembrança daqueles que nele viveram um dia memorável.

Vamos…

O conteúdo O Cine-Teatro (I) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Maria José.

Sozinha, de passo firme, avançava por entre foliões mascarados, já dispersos e sem rumo. Ia disfarçada de leopardo — fato justo, cauda pendurada, cortes estratégicos que lhe realçavam as curvas, e uma máscara negra que lhe cobria os olhos. Uma máscara para esconder segredos. E talvez mágoas.

— Esta noite… esta noite não me satisfez. Ainda não encontrei o que vim procurar. — pensava.

Na distância, ouve um som. Um choro abafado. De alguém que, perdido em si mesmo, já não controla o peso do que carrega. Maria José abranda. Avança devagar, silenciosa, como um felino entre os arbustos da savana. Observa.

Ali está ele. Sentado no passeio. Um cowboy ferido. Um homem em pedaços. Um rapaz bonito, com ar de quem tentou, falhou, e chorou por dentro antes de deixar cair as lágrimas cá fora.

— Quem será? Porque chora? — pensa ela. — Mas que belo rapaz… esse chapéu fica-lhe mesmo bem.

E então, algo muda nos olhos da leoparda, ela agora vira caçadora.

Como qualquer felino predador, aproxima-se devagar. Estuda a presa. Posiciona-se e aguarda o momento certo. E quando o vê vulnerável, frágil, pronto para ser conquistado… dá o mote, mas com doçura.

— Olá, cowboy… que se passa contigo? Como te chamas, querido?

Maria José, de quarenta e poucos anos, voz macia, tom seguro. Artur de vinte e poucos, rosto lavado em lágrimas, alma despida, os dois perdidos naquela rua, deserta, só restam eles os dois.

— Olá… desculpe. Está tudo bem. Perdi-me um pouco… mas já passa. — responde ele, visivelmente embaraçado.

— Então anda comigo. Não fiques assim. Queres tomar alguma coisa?

Ele hesita.

— Sim… sim, pode ser.

Ela sorri. Um sorriso experiente. De quem já viveu. De quem sabe o que está a fazer.

— És bonito, Artur.

Ele cora. Baixa os olhos. Pergunta, como quem testa o improvável:

— Acha que… não preciso de elásticos?

Ela ri.

— Elásticos? És um brincalhão. Um bonitão como tu? És uma verdadeira raposinha.

Os olhos dela estão cravados nele. Pupilas dilatadas. Atenta a cada gesto, a cada respiração. Artur sente-se observado, quase hipnotizado.

Ela mexe-se com elegância felina, envolvente. E agora… agora ele é a presa.

O caçador Artur, o chacal… virou caçado.

FIM

Edgar Branco

O conteúdo Máscara Sem Elásticos (VII) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Atravessa ruas imensas, embebidas de alegria, onde a música vibra, os risos ecoam e a paixão se espalha em cada esquina. Mas este cowboy—este chacal mascarado—caminha por outro trilho: um deserto da mente, um labirinto de desajuste que o atormenta.

Artur segue, perdido em pensamentos, tropeçando nas memórias que o consomem. Sempre sozinho.

Sempre rejeitado. Um rapaz sofrido, que carrega no rosto a sua sentença. Cada tentativa falhada de conquista acumula-se no peito como cicatrizes invisíveis, e a alegria dos outros torna-se o sal nas suas feridas.

Sempre assim, sempre isto! Tento ser simpático… nada. Tento ser alegre… nada. Tento ser mais frio, mais firme… nada. O destino atormenta-me. Eu só queria alguém. Só queria alguém que me quisesse também.

As ruas esvaziam-se pouco a pouco. A folia continua noutros cantos, mas ali, onde Artur caminha, reina o silêncio. Acima, a lua cheia paira, solene, como se o observasse. E ele, impotente, devolve-lhe o olhar com um suspiro de dor.

E o lamento rompe-se num uivo.

— Que ódio, que tristeza… por que tem de ser tudo assim?

E então, o choro.

Não um choro bonito ou discreto. Mas o choro descontrolado de quem já não se consegue esconder nem de si próprio.

Na rua deserta, ninguém o escuta. Só ele. Só Artur. Preso num vazio de iniciativas, de esperanças frustradas, de ecos interiores. A única companhia fiel que lhe resta é o seu próprio lamento.

Ali, no meio da festa da cidade, há um único folião verdadeiramente mascarado. Finge ser cowboy.

Finge ser alguém que finge ser outro. Mas a verdade é simples e crua: ele não é um, nem o outro.

É apenas um chacal… que se lamenta.

Num momento de introspeção, o seu olhar encontra o reflexo de uma montra. Um vidro gasto, sujo, esquecido como ele.

Artur olha-se, longamente e murmura com uma ruga amarga nos lábios:

— Só me faltam mesmo os elásticos… olha para mim.

(Continua)

Edgar Branco (Ovar)

O conteúdo Máscara Sem Elásticos (VI) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Chega com o orgulho ferido, mas com o apetite renovado pela companhia que ainda procura.
Caminha sozinho entre a multidão — o chacal, aquele que, espiritualmente, se alimenta dos restos deixados pelos grandes predadores. Um ser que espreita oportunidades na sombra da festa. E desta vez, traz uma nova estratégia.

No Progresso, avista um grupo. Mascarados. Animalescos. Os rapazes do grupo são leões:
imponentes, confiantes, magnéticos. E com eles, gazelas — jovens graciosas, sensíveis, belas, mas prontas para serem devoradas pela exuberância dos que as acompanham. Artur sabe: aqui, não tem como ombrear. Não nesta savana.

Cada leão escolhe a sua gazela. Todas estão pareadas. Todas… menos uma.

Há movimento. Beijos, abraços, poses. E uma gazela permanece sozinha. Delicada. Meiga no seu comportamento. Deslumbrante na sua fantasia. Está solta.

Artur vê a oportunidade. Aproxima-se discretamente, esquivando-se ao radar do grupo.
— Olá, tudo bem? A tua máscara… foste tu que a fizeste?
Ela sorri, mas responde com um certo desdém:
— Eu? Achas mesmo? Isto parece-te amador? A gazela não aprecia a sugestão. Estava orgulhosa
do que vestia.
— Não, não me parece amador — recua Artur, calculando. — Parece feito à medida. Como se
tivesse sido criada só para ti. Nada genérico. Mas… ainda assim, com um defeito.
Ela franze o sobrolho. Procurando onde estaria o tal defeito.
— Defeito? Como assim?
Artur conhece o jogo. Para predadores como os leões ao redor, o estatuto é dominante. Para
sobreviver, o chacal precisa desequilibrar.
— Sim. Nada é perfeito — diz ele, encenando naturalidade. — Mas este defeito… é grave.
— Estou a começar a não achar piada…
— O defeito — conclui Artur, com um sorriso enviesado — é não condizer comigo. Já viste se
estivéssemos vestidos a combinar?
A jovem cora ligeiramente. Está a ceder. A abordagem, apesar de estranha, resulta.
Conversam, ainda que o ambiente seja ruidoso. Entre batidas e vozes, o cortejo continua. Artur
sente-se a navegar bem… até que surge um intruso.

— Oh, jovem! — ouve-se, de longe.
— Sim? — responde Artur, já a sentir a tensão a subir. A figura que se aproxima é maior, mais
agressiva. Um animal dominante.
— Essa rapariga com quem estás aí a bater o couro… — diz, já em frente a ambos, em tom
acusatório.
— Sim…?
— Sim o caraças, pá! Põe-te a andar. Ela é prima da minha namorada e não está aqui para essas
coisas. Agora desampara a loja. E já agora, põe os elásticos que te faltam nessa máscara e
desaparece!
O silêncio agora os rodeia.
Artur, franzino, de estatura média, sente-se encurralado. Sem força para reagir. A rapariga não sabe o que fazer. O grupo de leões observa. Os olhos estão sobre ele.

E Artur sabe.
Mais uma vez, sem defesa, sem saída, sem hipótese.
— Mas ela… podia ser ela, não podia? A gazela que me aquieta o peito. Que me dá sentido.
Artur foge para dentro dos pensamentos, mas a realidade empurra-o para fora. A jogada está
perdida.
Escolhe recuar. Engolir o orgulho. Guardar forças para outra noite.

— Isto não vai acabar bem… — pensa, enquanto se afasta.
Mais uma tentativa falhada.
Mais uma ferida na pele do chacal. (Continua)

Edgar Branco

O conteúdo Máscara Sem Elásticos (IV) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

As ruas estão iluminadas, fervilham de som e cor. Música por todo o lado — há ritmos para todos os
gostos, mas reina o calor latino: pagode, forró, samba, farra. É Carnaval. Tudo vibra.
A sua primeira paragem é o PH, restaurante e café situado perto do centro de Ovar, mesmo junto ao
tribunal. Nessa noite, o espaço transforma-se — as mesas afastam-se, a música aumenta, e o PH
torna-se salão, pista, abrigo para os foliões em festa.

Artur chega. O ruído é intenso. O ambiente pulsa. Já há comentários soltos, vozes sobrepostas,
gente mascarada de tudo. Dirige-se ao balcão e pede uma cerveja. Não gosta particularmente de
álcool, mas como bom chacal — palavra que tantas vezes o persegue na sombra — precisa de algo
para segurar na mão, algo que o integre na fauna que o rodeia.
Olha em volta. Reconhece o terreno. Está em modo alerta: os sentidos aguçados, o olhar afiado.
Procura.

Artur tem um objetivo claro, o de encontrar o amor.
E então… ela aparece.

Vinda do nada. Passa pela entrada do PH como se atravessasse uma cortina de luz. As vitrinas
escancaradas deixam que as luzes da rua incidam nela como num palco improvisado.
Ela está vestida de coelhinha. Meias justas que lhe definem as pernas. Um corpo que caminha com
leveza. Cabelos negros pelos ombros. O rosto, de maquilhagem discreta, revela uns lábios
encarnados que sobressaem sob dois olhos verdes que, para Artur, brilham como duas esmeraldas
líquidas.
Mas há mais. Há uma sombra ali, uma leve tristeza escondida atrás da máscara.
Ele precisa de saber quem ela é.
A caça começa.

Artur encurva-se, olhos cerrados, bloqueia o resto do mundo. A mira está presa. Agora é caçador —
o chacal disfarçado de cowboy. Aproxima-se.
— Olá — diz ele, já próximo da rapariga.
— Olá… desculpa, conhecemo-nos?
— Já. Mas tu ainda não sabes. — sorri. — Sou o cowboy, pistoleiro. Fui chamado para te proteger
esta noite. Artur Tenta brincar, criar empatia e quebrar qualquer barreira.
Ela sorri. A isca está lançada. Pode resultar.
— Olá, cowboy. Como te chamas?
— Artur. E tu?
— Bernarda.
— Belíssimo nome — responde ele. Horrível nome, pensa.
Mas a presa tem de se sentir especial. É assim que funciona.
A conversa desenrola-se. Ele oferece-lhe uma bebida. Pergunta se está sozinha. Tudo com leveza
estudada.

— Perdi-me do meu grupo. Não sou daqui, está difícil encontrá-las…
Perfeito, pensa Artur. Uma presa solitária. Mais fácil de conquistar.
Continua a conversa. Faz Bernarda rir. Relaxar. Sente-se a vencer terreno.
— Não te preocupes. Estás comigo. Vamos esperar por elas aqui. Não te deixo sozinha. Sou o teu
cowboy esta noite.

Juntos dançam, riem, fingem que o mundo é só Carnaval. Para Artur, está tudo a correr bem. O plano
resulta e ele sente-se perto de algo bonito.
Mas eis que chegam as amigas.
Em festa, em abraços e ruído, reencontram Bernarda. Quase nem reparam nele. Artur sabe: precisa
de ser aceite pelo grupo. Sem isso, não há conquista, é assim que funciona a coelhada.
Força um cumprimento e diz — Olá, sou o cowboy protetor da Bernarda. Tudo bem?

A confiança trai-o. A frase soa forçada.
O grupo olha. Ri-se. Bernarda também, num misto de embaraço e cumplicidade.
— Cowboy? — diz uma das amigas, já com os olhos brilhantes de álcool. — Pareces mais é um
cowboi… Com essa cara, só te faltam os elásticos para completar a máscara!
O golpe é seco. Cru.
Artur fica mudo. Sente o chão fugir. O espelho mais cruel está agora diante dele — devolve-lhe um
rosto que o mundo não quer ver. O chacal sabe: perdeu. A presa escapou. O grupo tirou-lha das
mãos.

— Feio. Será esta a razão de nunca encontrar o amor? Será mais uma entre tantas? Serei mesmo
uma dessas exceções… um dos que não merecem?
Permanece no seu canto, sozinho e a vê-la partir. Linda, risonha e de volta à savana onde ele nunca
pertenceu. Um território onde só outros caçadores triunfam.
Mas não desiste.
É um chacal.
E a noite ainda é jovem.
A caça continua.

(Continua)

Edgar Branco

O conteúdo Máscara Sem Elásticos (III) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Agora, já de chapéu na cabeça, dá os últimos retoques.

Os Vareiros

Frente ao espelho, observa-se. Está pronto. O corpo aprumado, a roupa composta… mas o rosto continua a parecer-lhe escondido.

— Estás impecável, Artur — diz para si, em voz baixa, quase como quem precisa ouvir a confirmação vinda de outro.

— Este ano vais divertir-te ainda mais. Finalmente chegou… a Noite Mágica.

Artur adora esta noite. É, sem dúvida, o seu momento favorito do ano. O Carnaval oferece-lhe a liberdade rara de poder ser outro — ou de ser, por fim, ele mesmo, sem medo.

Por breves horas, o mundo permite-lhe existir fora das regras. E é isso que mais deseja.
Lá fora, o ruído cresce. As vozes, a música, os passos — tudo anuncia o início da folia. Artur escuta e sorri. A festa chama por ele.

Mas antes de sair, olha-se uma última vez ao espelho. O reflexo devolve-lhe um homem
mascarado… por dentro e por fora.

— Estás pronto. — sussurra.
— Respira fundo — repte.

A noite vai começar.

Edgar Branco

O conteúdo Máscara sem Elásticos (II) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

A noite já vai longa. Escura, fria, seca — uma daquelas noites de inverno que carregam um brilho especial no ar. É a Noite Mágica, a mais emblemática celebração do Carnaval de Ovar.

Esta é uma noite única, um ritual noturno de participação popular, considerada por muitos o coração pulsante do Carnaval vareiro. Realizada no centro da cidade, entre o corso de domingo e o de terça-feira, atrai, ano após ano, milhares de visitantes, mais de cerca de cem mil foliões.

Gente de todas as idades, um verdadeiro rio humano a desaguar em festa — disfarçando as rotinas do dia-a-dia com adereços no corpo e máscaras no rosto. Nessa noite, todos podem ser o que quiserem. Ou o que nunca ousaram ser.

A Noite Mágica vive de encontros e encontros. Os mascarados espalham-se por cada recanto do centro histórico. Muitos escolhem as suas fantasias de forma leve e improvisada, mas há também quem planeie ao detalhe — meses antes — o que vestir. Diversos grupos organizam-se em temas e vestem-se a preceito. Há até escolas de samba e grupos carnavalescos que criam disfarces apenas para esta noite, diferentes dos que usam nos desfiles oficiais.

As ruas estão fechadas ao trânsito. Só há espaço para a multidão — uma cidade entregue às pessoas, às gargalhadas, ao improviso.

Os papéis invertem-se: padeiros viram polícias, bombeiros viram trolhas, médicos vestem-se de padres, vilões tornam-se heróis, homens mascaram-se de mulheres, e tudo se desfaz e refaz ao sabor do riso. Ovar inteira parece viver uma mentira boa — feita de brilho, disfarce, alegria contagiante, barracas de comida, copos na mão e ânimo nos olhos.

Mas nem todos vivem a noite assim.

Numa das muitas ruas por onde passa o êxtase da multidão, existe uma viela quase vazia. Um corredor de silêncio em pleno furacão de euforia. E ali, nesse contraste absurdo, caminha um homem.

Sozinho, a chorar.

Perdido entre a festa e o vazio, vai em frente como quem não sabe para onde ir.

– Que ódio, que tristeza… porquê? Porquê tem de ser sempre assim? – murmura, entte soluços,
como se cada palavra saísse carregada de peso antigo.

Edgar Branco

O conteúdo Máscara Sem Elásticos (I) – Por Edgar Branco aparece primeiro em OvarNews.

Os Vareiros

Guida apresentou-se imaculada, resplandecente como a própria manhã.
O seu vestido branco, de tecido fino e delicado, abria-se em amplas saias que se moviam com
leveza, como se dançassem ao ritmo da sua própria confiança. Um pequeno laço verde-claro
adornava-lhe o pescoço, destacando a cor vibrante dos seus olhos — um detalhe subtil, mas
intencional, pois tudo nela estava milimetricamente pensado para aquele dia.
A jovem atravessou o auditório com a postura de uma verdadeira dama, mas com o coração a
galopar dentro do peito. Não apenas os olhos do júri estavam sobre ela, mas os olhos de toda a
cidade.
Lá, entre os espectadores, encontrava-se o seu pai, sentado na bancada, observando-a com um
orgulho discreto, mas sincero.

As bancadas estavam montadas, os pratos expostos como autênticas obras de arte. Um a um, os
concorrentes preparavam-se para apresentar as suas criações diante dos três juízes, que seriam os
detentores do veredicto final.
Cada prato seria avaliado pela sua apresentação, pela sua história e pelo seu paladar.
Guida aguardava a sua vez. Quando, finalmente, a jovem foi chamada, dirigiu-se com passos firmes
à frente da mesa do júri. O salão caiu em silêncio expectante.
Um dos juízes, um cavalheiro de cabelos grisalhos e olhar penetrante, inclinou-se ligeiramente para a
frente e falou:

— Menina, somos os três juízes deste certame e queremos ouvir de vós: que iguaria nos
apresentais? Guida endireitou os ombros, inspirou fundo e, com um tom seguro e envolvente,
começou o seu discurso.
— Bom dia, ilustres senhores, e bom dia a todos os presentes. — Fez uma pausa breve, deixando
que o seu olhar percorresse o público. — O que hoje vos trago não é apenas um doce, mas sim uma
homenagem.
O júri manteve-se atento, impassível, mas a sala já prendia a respiração.
— Aqui, diante de vós, apresento um doce especial, nascido do espírito das minhas gentes e
moldado pelo próprio elementos dos mares.
Com um gesto elegante, apontou para os pequenos formatos delicados que repousavam sobre a
bandeja — peixes, búzios, conchas e outras figuras marítimas, cada uma moldada com esmero e
preenchida com um creme dourado.

— O mar é mais do que paisagem para o nosso povo — é vida, é história, é luta. Cada pedaço deste
doce simboliza não só a riqueza das águas que nos sustentam, mas também a força e a resiliência
daqueles que delas dependem.
O júri trocou olhares discretos. Estavam interessados.
— Ora, se o mar pode ser cruel, pode também ser doce. E é isso que vos trago: um pedaço do
oceano, transfigurado em delicadeza, um sabor que aquece a alma em gesto de ternura.

Os Vareiros

O murmúrio discreto que se espalhou pela sala era um bom sinal. Guida conseguira capturar a
atenção de todos.
— Interessante… muito interessante… — murmurou um dos juízes.
Outro, de olhar mais céptico, ergueu ligeiramente a sobrancelha e perguntou:
— E quanto ao sabor? Podemos ser servidos?
— Com todo o gosto, senhores.
Com mãos firmes, mas graciosas, Guida serviu delicadamente cada juiz, observando-os com uma
calma forçada enquanto provavam o seu mais grandioso trabalho.
Houve um instante de silêncio absoluto. Um breve momento onde o tempo pareceu suspender-se.
Então, os juízes entreolharam-se.

Um deles limpou os lábios com um lenço bordado, cruzou os braços e declarou:
— Curioso… muito curioso.
Outro, mais enigmático, pousou o doce sobre o prato e inclinou-se ligeiramente para a frente.
— Menina Margarida, podeis esclarecer-nos como foi confeccionada esta iguaria?
Guida, que já esperava a pergunta, manteve a voz firme:
— Estes doces são preparados com gema de ovo e açúcar, meticulosamente trabalhados até
atingirem a textura perfeita. São moldados em hóstia, não apenas como um meio de os conter, mas
também como uma ligação sagrada ao divino. Cada peça é uma oferenda à memória, uma
recordação dos tempos antigos, uma bênção para quem a saboreia.
O mais severo dos juízes, que até então se mantivera impassível, pousou os cotovelos na mesa,
entrelaçou os dedos e, finalmente, esboçou um leve sorriso.

— Um doce de devoção e história… uma fusão entre fé e tradição…
Outro completou, com um brilho de fascínio nos olhos:
— Uma peça de rica doçura, mas também uma criação abençoada.
O impacto das palavras era claro. O murmúrio entre os espectadores cresceu, e até o próprio duque
de Ovar, na bancada, endireitou a postura, percebendo que a sua filha conseguira algo
extraordinário.
Guida sentiu o coração disparar no peito.
Seria suficiente? Teria conquistado o júri?
Agora, restava apenas aguardar a pontuação. A tensão no ar era palpável. Todos prendiam a
respiração.

O destino do seu nome e da sua criação estava prestes a ser decidido. (continua)

Edgar Branco

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